A MURTA, A MIRTA DECUSSADA! - wikdicionario wikcionario

Um dia irei ter às terras

para onde minha mãe foi

na sua derradeira caminhada

em busca de Orfeu e Eurídice.

Vou parar definitivamente nas terras

aonde mãe está a encetar nova jornada

pelos subterrâneos do Hades.

Terras?! - Não são terras;

céus?! - Não são céus;

aguas?! - não são águas;

ares?! - Não são ares,

mares, gares... - Não são gares!...

- no muito são esgares

escondidos na máscara mortuária

ou algum naipe :
o Ás do baralho
oculto na manga da mortalha

pelo trapaceiro contumaz

para o caso de haver um jogo de azar

que o Livro dos Mortos não preconiza.

Mãe não foi a lugar nenhum,

nem ficou por aqui,

apenas perdeu um corpo

para a morte,

mas continua a habitar outros corpos

em oito filhos

( uma oitava acima do registro do violino

à mão do violinista azul celeste de Chagall)

e outros tantos netos, bisnetos e tataranetos

que vieram e que virão na viração,

nas asas das  procelárias
que chegarem para visitação

e na concha acústica do molusco vieira.

Agora ela assiste  aos descendentes

de dentro da alma deles :

nossas almas rosáceas

tirante a uma variação do verde.

O morto, a morta, a murta,

com sua filotaxia decussada(decussada!),

não vai nem vem de lugar nenhum :

fica enterrada, emparedado(o morto) no corpo

ou cremada(a morta, a murta)
e dissipada pelas cinzas das horas

do poeta Manoel Bandeira
em primícias de lírica eremita.

( Mãe me ensinou a piscar

para por água na terra

que o vento sopra nos olhos

lendo as Liras de Marília de Dirceu

do poeta Antônio Gonzaga,

respirando uma Arcádia imaginária

na vida da mirta, murta-comum ("Myrtus communis"),

vegetal florido que se leva de Afrodite a Vênus,

através o caminho de través da Hélade

e vai até Jesus na manjedoura

com a casca da madeira raspada em mirra,

célebre incenso do Oriente

e coroa a noiva com sua grinalda.

A vida do ser humano

está escrita no Livro da Vida,

obra-prima da natureza com faunos e Flora,

mas deságua no Livro dos Mortos

onde há uma cruz ansata
e uma cruz romana.

Empós a cruz romana,

carga para uma vida inteira

de camelo devotado

a um império de feras,

bestas asquerosas,

descritas nos fabulários dos prudentes filósofos,

- vem ( e vinga!) a cruz cristã,

que cobre o sepulcro ou a cova rasa,

pois nem a natureza aceita a morte,

tampouco a Terra ou a terra

ou o ar que envolve a carcaça do cadáver

junto ao séquito de vermes,

em redor do morto, da morta
e do bicho em decomposição.

O defunto é uma escuridão interna,

caverna negra

cujo sol se finou.

Finado, dobre de finados

nos sinos a bimbalhar

em lúgubres responsos

para um "pobre "Alphonsus""!,

uma louca "Ismália"
que padeceu o setenário das dores de Nossa Senhora,

de Nossa Senhora, minha mãe!,  - em terra!,

onde tudo dói de fato

e não  em quimera celestial,

onde nada dói em dó maior

na dosimetria ministrada por Tchaikovisky,

sem dó alguma,

mormente quando a demência de Alzeihmer

chega ao ápice...

- pois quando Alzeihmer enloqueceu
e duplificou a visão da lua

no "Delirium tremens"

uma lua pisava o mar
e outra pesava o céu do morcego
e do mocho do campanário.

Mãe, como todos nós,

perdido o pouso do corpo
em que estava a exercer o ser,

dirigir o  drone, o submarino nuclear...,

vai despertar budicamente,

- bruscamente nos corpos dos outros entes,
os quais possuem seus pedaços
do Frankenstein fantástico,
que é a soma do soma
do que somos
em todos os  corpos humanos
dos nossos antepassados.
ascendentes, descendentes,
os quais se acham agachados a cuidar das estâncias
que são seus corpos  filiais,
na carne viva
e  às vezes em chagas
dos netos, bisnetos, tataranetos....

corpos nos quais dormia a mãe viva,

historiada pela Bela Adormecida no Bosque

e ainda com sono em Branca de Neve,

que acordou Neves, no Brasil

daquele pau-brasil

queimando sob o anil

recortado pelo anum

de pio ímpio,

penas negras apenas,

voo capenga:

vulto da noite

sem vago lume.

Vaga lume, vaga!,

que a noite não tem luzerna de vagalume.

A morte é noite sem fim

apenas num corpo finado

do qual se salta para a luz

- num salto mortal
do trampolim do trapezista

cuja flexibilidade é eco de vitalidade plena.
É mister não errar a acrobacia,
por  isso recomendo aulas
no Cirque du Soleil
para evitar uma segunda morte inútil
e um outro processo de desterro
enfadonho e longo à Kafka
descrito minuciosamente no Livro dos Mortos
com toda a burocracia ultramundana em detalhes.
 
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PERFUNCTÓRIO(PERFUNCTÓRIO!) - etimo etimologia

Mirando o retrato de minha mãe na puberdade

observo e sinto
que em seus olhos

eu já olhava extasiado para o mundo:

o mundo azul da Terra verde.

Eu já estava ali no universo
presente na metade do corpo dela,

pretérito no meu tempo de ser em carnação;

mas estava, naquele tempo,

antes de ser sequer rasto de feto,

pacto de óvulo e espermatozóide:

a meio-olho, ao meio-dia, meio-tijolo :

algo meã, a meio caminho do caminhante,

a um tiro de caminhão,

caminhando, em jornada,

jornaleiro à jorna pago.

( Mas mais bela  ao verdejar era a alga
marinha em seu seu verdor
composta em doce glicose,
a um passo de dança da compota
e dois passos da melodia do violinista verde de Chagall,

que colhia o verde do meu pai,

que quando bêbado esverdeava,

descendo o verde dos olhos à tez...

Porém,  perfunctório(perfunctório!) o mundo

em atos de governos virulentos e violentos

que invocam uma epifania de  Black Blocs

para espatifar vidraças

de instituições vestidas para o crime

permitido em lei capitalista,

comunista ou oriundas de repúblicas réprobas,
porém por demais democratas ou socialistas:

todas comprometidas com a corrupção
dos homens que as dirigem

e vêm a dirimir as querelas da justiça

consubstanciadas por ladrões e sicários
que empregam doutos

a serviço do direito e da ciência,

militares e milicianos a serviço mercenário

das forças armadas,

as quais defendem as debilidades políticas,
sociais e econômicas de um sistema
aberto para poucos sócios
e proibidos para todos os insolventes, inadimplentes.

Em posse da minha metade
naqueles olhos negros

de minha mãe

vi, via,  a metade da minha verdade,
meia realidade,
a meio-olho ou um olho ciclópico,
não com ou à meia luz,
mas com luz integral,

( ou vagalumesca na vaga do vagalume :vago lume)

se não fosse treva
de três trevas (tri-trevas)
ou trevo de quatro folhas
desverdeado pelas trevas tríplices
o que cavava o espaço do momento

antes do lusco-fusco

anunciar com anjo

não uma criança bem-nascida,

mas sim uma mulher na noite

pintada, sinalizada, por Joan Miró

em seu tratado pictocráfico

de príncipe-menino e princesa-noturna.

( A outra metade do meu olhar
estava nos olhos do meu pai
que via o outro lado do mundo
com outros hormônios,

outro ego e corpo meu apartado ao meio

a fio de espada do tempo
que ainda não era

na minha Era de Aquário,

signo de Virgem

nas constelações do zoodíaco

que deita de-noite
e dorme de-dia

e acorda na madrugada do acordo

com a corda ou seno

para trigonometria, alaúde, patíbulo

ou amarra de peças ou pessoas

em leva de prisioneiros

com séquito de soldados que marcham

com a cabeça no papel da lei

para cavaleiros lendários sem  cabeça

à frente da caleça,

coração ao meio,

partido.

Quando se juntaram,
unindo-se em mãe e pai,
as metades antes dispersas neles,
pelos medos e persas
caminhantes caminheiros
dos caminhos e descaminhos dos caminhões,
ocorreu a unidade daquelas metades
em uma verdade, uma realidade
e então se fez a luz a vagalume,
criou-se os céus e a terra,
as pedras e os petréis,

as ervas, heras, árvores e as lianas,

reptéis, anfíbios, mamíferos, peixes e aves,

tal qual  as vejo, sinto, penso

e ponho feito ser

junto ao fungo,
planta em que ponho o chapéu
e tiro tirocínio do céu
do petrel e outras procelárias,
bobos com suas almas-de-mestre
voejando em calmaria na procela
que fustiga com fúria
e faz balançar perigosamente
o maior dos transatlânticos.

Desse encontro
de amora que se enamora
nasceu minha cosmosvisão,
minha verdade e realidade
-  nasceu o que sou eu,

parte de mãe, parte de pai,
quando apartados,
e junção deles, empós o amor,

que acordou vencido pela barra da alva,

vencedor na flor de laranjeira, aromática,

no mundo que me não  leu,
nem sequer soletrou solerte
e me  não subverteu
na sua ginástica de exegetas e hermeneutas
das ilhas Aleutas,
nem no prazer inenarrável de ouvir alaúde
ou o terror pânico de ver o ataúde
que se dispõe a receber
o corpo do morto,
que é outro ataúde
de onde a alma e o espírito empreenderam fuga
na tocada e fuga singela do alaúde
com aletas na alma de Bach.

Mãe acaba de perder um corpo;

todavia continua com oito corpos de filhos
e outros tantos de netos, bisneto, tataranetos

que virão na viração :

mãe continua com chance de eternidade,

mirando o mundo dos meus olhos,

ouvindo com meus ouvidos,

lendo os poetas românticos

na biblioteca de "Alexandria"
que eu trouxe para dentro da memória

onde há uma pinacoteca,

museus de ciência...

- e a fusão de dois corações

em um coração vigoroso

imperturbável, impassível  nas borrascas,

inabalável nas intempéries,

em calmaria de procelárias

sobrevoando a procela a bramar,

a bufar bafejando o Zéfiro dos foles,

da gaita-de-foles com fôlego,

do pulmão, pneu, pneuma, atma

que inspira fora do mundo,
que é por  dentro o ser humano,

um microcosmos apartado,

e expira no mundo,

o macrocosmos a rodear o corpo humano,

em forma de música, melodia, ritmo

em dedos com dados de geômetra,

harmonia na arritmia, contraponto...: ponto!
- Pronto contraponto!

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ALAÚDE, ALAIDE, PARA A ELEGIA DE MARIA DE LOURDES GRIBEL!

Corpo hirto em um esquife :

esta uma definição de morte

( ou da morte?!);

não um definir somente,

mas um definhar também

com rumo de demonstração :

ciência cênica do deus Thanatus

versus ciência cínica do homem do vulgo,

vulto transtornado em médico e monstro

na perde iluminada à vela.

Alaúde, Alaide, para a elegia

de Maria de Lourdes, minha mãe!

Um ataúde

não é uma alaúde.

O alaúde é um instrumento melódico

da família dos cordofones :

a música do alaúde

cabe na ala do mel,

por isso melodia,

de-dia e noite-e-dia.

O ataúde que, no árabe grafado,

também aponta para a substância da madeira,

matéria em celulose,

é feito para guardar morto

desatado do contorno melódico,

mesmo o mais módico
que chega  a beirar

o beiral do silêncio,

o qual pede um cantochão

distantes algumas jardas de mosteiros,

algumas abadias dadas em côvados covardes
e conventos que há de convir

são cenóbios,  casas cenobiais,monastérios,

lugares para vida contemplativa

para aqueles monges com face de terra
e aquelas monjas que amam a Deus

e por  Deus amados e amadas são,

no são e no sal da vida sã, santa.

( O alaúde tem abelhas

tecelãs terceiras da ordem das avelãs
e  do mel da lã melódica,

lânguidas, longas melíferas...

O cântico do alaúde

que eleva a alma da minha mãe

ao espírito que se esvazia

nos foles de Deus, do céu,

os  quais se expande em pulmões

com a música da sanfona ou acordeão

que acorda o acordo

na corda musical do pacto
que  senhor mandar sangrar

para poder assinar

com o sinal de sina do arco-íris
que conta ariris

pelo grito nos céus

e telhados gris

que rebaixam anis

ao nível dos homens vis).

Alaúde, Alaide, para prantear

o passamento de minha mãe,
 Maria de Lourdes!

Entrementes, se é a  vida da minha mãe

que me escapa pelas frinchas dos dedos

no tempo serpenteado pelas areias,

no período das águas,

nos instantes de luz,

que fazer e quem instar?!

A que deus?!

A que lua, a que loa?

Posto o morto

a que porto

irá atracar?

Em que porto soçobrará?!...

Posta a morta

a que porta

baterá?

A do batel?!...

O ataúde atou o corpo
de minha mãe
e o arrastou "redemoinhando"
para os subterrâneos
onde há Hades
e há-de haver catacumbas,

rio Estiges, barcas e Carontes.

O ataúde tocou-lhe a alma
que subiu aos céus
para encontrar um reino
todo dela,

todo de mãe,

pronto à espera
de sua soberana,
desde o rasto na areia
dos pés do primeiro tempo.

Mas se haverá céu e céus

nas acepções das palavras

para além dos azuis,
 o que não haverá,
 senão todo o impossível?
Eu não acredito em céu,
em mar ou em luar;
os deuses saem de mim
assim como as ervas da terra,
as víiboras das tocas;
Deus deixa a caverna
que tenho dentro de mim;
sai silente com  o querubim e o serafim
da sua comitiva divina,
com seu séquito angélico,
tal qual saem corujas,mochos e morcegos
de seus valhacoutos.
A única fé que tenho,
trago-a em mim;
a única razão em que creio
e com a qual mensuro e conto
está dentro de mim :
o resto é xarope de groselha
para inglês beber.

Minha mãe faleceu
mas metade do corpo dela
( corpo vem com água de alma e alga,
espírito de fogo)
foi deixado de legado vivo
em meu corpo,
pois a outra metade do meu organismo
pertence ao meu pai,
continuando, pois, o casamento deles
a viger dentro do meu corpo.

No que creio

é que minha mãe

que acaba de falecer

tem uma metade em mim
que a morte não pode levar

nem com seu exército bilionário de bactérias :

metade do corpo

( e no corpo vai alma em água
e espírito em fogo)

ela me deixou de legado vivo :

metade do corpo que fora dado a ela

na herança genética.

Na outra metade do meu corpo

vive meu pai,

ambos casados

em corpo, alma e espírito
dentro de mim!

Do exposto, depreende-se que a metade
que foi pasto das bactérias comensais
pertencia a ela
- que teve que morrer pela metade,
pois a morte não se completa
senão depois de largo ciclo de vida
quando a outra metade morre
em todos os filhos e netos,
bisnetos,  tataranetos...
- e vai gerações! quase sem fim
a cavaleiro do fim. 
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MINHA MÃE PRANTEADA AO SOM DO ALAÚDE - enciclopedia

Corpo hirto em um esquife :

esta uma definição de morte

( ou da morte?!);

não um definir somente,

mas um definhar também

com rumo de demonstração :

ciência cênica do deus Thanatus

versus ciência cínica do homem do vulgo,

vulto transtornado em médico e monstro

na perde iluminada à vela.

Um ataúde

não é uma alaúde.

O alaúde é um instrumento melódico

da família dos cordofones :

a música do alaúde

cabe na ala do mel,

por isso melodia,

de-dia e noite-e-dia.

O ataúde que, no árabe grafado,

também aponta para a substância da madeira,

matéria em celulose,

é feito para guardar morto

desatado do contorno melódico,

mesmo o mais módico
que chega  a beirar

o beiral do silêncio,

o qual pede um cantochão

distantes algumas jardas de mosteiros,

algumas abadias dadas em côvados covardes
e conventos que há de convir

são cenóbios,  casas cenobiais,monastérios,

lugares para vida contemplativa

para aqueles monges com face de terra
e aquelas monjas que amam a Deus

e por  Deus amados e amadas são,

no são e no sal da vida sã, santa.

( O alaúde tem abelhas

tecelãs terceiras da ordem das avelãs
e  do mel da lã melódica,

lânguidas, longas melíferas...

O cântico do alaúde

que eleva a alma da minha mãe

ao espírito que se esvazia

nos foles de Deus, do céu,

os  quais se expande em pulmões

com a música da sanfona ou acordeão

que acorda o acordo

na corda musical do pacto
que  senhor mandar sangrar

para poder assinar

com o sinal de sina do arco-íris
que conta ariris

pelo grito nos céus

e telhados gris

que rebaixam anis

ao nível dos homens vis).

Entrementes, se é a  vida da minha mãe

que me escapa pelas frinchas dos dedos

no tempo serpenteado pelas areias,

no período das águas,

nos instantes de luz,

que fazer e quem instar?!

A que deus?!

A que lua, a que loa?

Posto o morto

a que porto

irá atracar?

Em que porto soçobrará?!...

Posta a morta

a que porta

baterá?

A do batel?!...

O ataúde atou o corpo
de minha mãe
e o arrastou "redemoinhando"
para os subterrâneos
onde há Hades
e há-de haver catacumbas,

rio Estiges, barcas e Carontes.

O ataúde tocou-lhe a alma
que subiu aos céus
para encontrar um reino
todo dela,

todo de mãe,

pronto à espera
de sua soberana,
desde o rasto na areia
dos pés do primeiro tempo.

Mas se haverá céu e céus

nas acepções das palavras

para além dos azuis,
 o que não haverá,
 senão todo o impossível?
Eu não acredito em céu,
em mar ou em luar;
os deuses saem de mim
assim como as ervas da terra,
as víiboras das tocas;
Deus deixa a caverna
que tenho dentro de mim;
sai silente com  o querubim e o serafim
da sua comitiva divina,
com seu séquito angélico,
tal qual saem corujas,mochos e morcegos
de seus valhacoutos(valhacoutos!).
A única fé que tenho,
trago-a em mim;
a única razão em que creio
e com a qual mensuro e conto
está dentro de mim :
o resto é xarope de groselha
para inglês beber.

Minha mãe faleceu
mas metade do corpo dela
( corpo vem com água de alma e alga,
espírito de fogo)
foi deixado de legado vivo
em meu corpo,
pois a outra metade do meu organismo
pertence ao meu pai,
continuando, pois, o casamento deles
a viger dentro do meu corpo.

No que creio

é que minha mãe

que acaba de falecer

tem uma metade em mim
que a morte não pode levar

nem com seu exército bilionário de bactérias :

metade do corpo

( e no corpo vai alma em água mineral
e espírito em fogo)

ela me deixou de legado vivo :

metade do corpo que fora dado a ela

na herança genética.

Na outra metade do meu corpo

vive meu pai,

ambos casados

em corpo, alma e espírito
dentro de mim!

Do exposto, depreende-se que a metade
que foi pasto das bactérias comensais
pertencia a ela
- que teve que morrer pela metade,
pois a morte não se completa
senão depois de largo ciclo de vida
quando a outra metade morre
em todos os filhos e netos,
bisnetos,  tataranetos...
- e vai gerações! quase sem fim
a cavaleiro do fim.
 
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BERNE(BERNE!) - etimo etimologia glossario

Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,

que era a mãe dela,

bem como seus filhos

(seu marido?!) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo :

três ultra-românticos poetas

e um árcade conjurado

abaixo pescado.

 

   

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

o conjurado árcade ,

o poema, que escrevera no cárcere,

na Ilha das Cobras,

o requintado intelectual lançado às traças

por sua participação na conjuração mineira.

O poema... - ei-lo em parte,

na parte que parte o coração:

"Bárbara bela

do norte estrela

que o meu destino
sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo
a suspirar.

    Isto é castigo

que Amor me dá".

 

 

Mãe cozinhava mui bem:

galinha à cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...

(" Isto é castigo

que Amor me dá".)

Mãe saía à rua

acompanhando, acompanhada,

em companhia de todos os filhos
ainda crianças, que então eram sete :

Osvaldo, o caçula,

viria pelo vento do cavalo com venta

na trombeta soprada por anjo rechonchudo. 

( Isto não foi castigo).

 

O povo que a via

na via expressa 

com a feliz prole

comparava-a à galinha com os pintainhos

ou a "escadinha", o time de futebol...

 

 

Íamos Ícaros (Ícaro!)

com destino à casa de sua mãe,

nossa senhora avó 

do tempo em que fomos gerados
quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte vinculando com amor

o imaginário ao real, mesclados,

em clados...

Ecletismo, miscelânea, cladismo...

Mãe cantava canções maviosas

e seu canto santo - materno e terno
era melhor do que o melhor grupo musical do mundo:

- The Beatles :

 The Beatles de sublimes baladas!

( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,

vira-bosta, coleópteros).

.

Mãe fazia tudo

- e era tudo que havia,

tudo quanto havia

( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,

cardeal( "Paroaria coronata..."):

era tudo isso sem erro)) :

dela não havia ausência

nem nas penas dos seus gansos

( onipresente é a mulher);
enquanto meu pai 

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

 que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos.

(A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

Pobre de mim

que fluí assim

pela água do rio

que untava meus pés

no banho de língua lambida

do cachorro carinhoso:

O arroio  rumorejante é um cão

com todo carinho de mãe

em dedicatória loquaz).

  Por certo que "isto é castigo

que Amor me dá".

Ora, se insto em frisar

que mãe fazia e acontecia,

em tempos  de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim por aquele sábio,

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve 

o silêncio sem mãe,

a calada da noite 

com a esposa surda 

em seus afazeres domésticos, coitada!:

ela tem a árdua tarefa 

de ser mãe para outros filhos,

outra rainha, outra deusa

para pequeninos chorões

ou enormes preguiçosos

- os meus filhos, mais dela,

que tudo é mais da mulher

e muito menos do homem,

o fanfarrão bêbado).

Mãe continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,

na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,
pena sob a máscara teatral 

que caracteriza a personagem de Alzheimer
em peça dramática que um médico escreveu
para os demais colegas representarem 

nas faces do pacientes
meros atores no exercício da doença,
dentre outros males que teimam em abundar,
a desdenhar a ciência
em sua estúpida e estapafúrdia presunção

( O sábio Alzheimer

que escreveu a tragédia grega

para ópera médica,

leu-a na face do macróbio

que, se sobrevivermos ao boom da vida,

poderemos poderosos, qual o truão,

 ter que representar

a tragédia do estro do douto Alzheimer).

( "isto é castigo..."

que Deus não mo dê!).

 

Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,
não num tom elegíaco ou ditirâmbico,
mas com ordem de ode
eivada de nostalgia,
pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

no caso até a mãe,

não com respeito, carinho e amor,

nem com qualquer laivo de caridade
que ultrapasse o que é  mero verbo 

em lábios mendazes da barregã,

mas com desdém,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,

que nos embalou e consolou com carinho,
bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o mais
que não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,

pois  passamos  tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse:

- tratamo-la como mula e trator que somos,
Massey  Ferguson,
- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,

um túmulo aberto no peito

- da dor maior,
que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!

  Isso grito de mim

e sou meu crítico severo.

Mas a vida é assim 

e assim seremos todos tratados

pelo tratorista do dia

que sai para rasgar o ventre da terra:

roubar a terra para outrem

que lhe ordena a roubar

na doutrina da lei

dos escribas hipócritas

que o somos escrevendo.

Ó copioso amanuense!:

"Isto é castigo

que Amor de dá".

 

Mãe, não é verdade, ó mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a baixa umidade no ar

que mal me faz respirar?! 

Mãe, que  faz o oboé expirar

na melodia do luar

e suspirar ao se lembrar

do poeta Inácio Quinaud,

do qual, ela, minha mãe,

narrou-me o drama,

a tragédia que terminou em suicídio! 

( O poeta vive sob a pressão do front,

da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)

e do que suspira na lira da brisa

o árcade inconfidente:

"Isto é castigo

que Amor me dá".

Mãe,

que deixa pendoar o perdão

 para este filho impenitente, a este,

ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho  sem sorte e sortilégio no norte

que precisa de muita penitência filial

à maneira do profeta Oséias.

Todavia, mãe, 

- a minha mãe!, 

não me cobra que eu espalhe 

um punhado de cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

e abuse  como Deus quiser

- se quiser pela "Opus Dei", pois

"Isto é castigo 

que Amor me dá".

 

 

Mãe pode ter morrido para a poesia

do sublevado Alvarenga Peixoto

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,
morremos todas as noites
e acordamos com a aurora
para que venha nos acordar
no fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riqueza
que foi e é nosso tesouro na vida,
sempre surripiado, bifado tesouro,
sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro

ou as leis internacionais
que berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico

do ladrão, que não é cão,
nem ladra feito um canino
- e também a ferida da berne (berne)
no boi,  vaca,  bezerro,

os  quais ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto,

carreando a berne a mosca varejeira,

a fim de que o abençoado pão de cada dia

chegue à mesa do médico  veterinário
que  também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,
caso não seja celíaco.

( "Isto é castigo

que Amor me dá").

Outrossim, além de não permitirmos

 paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

nos quais vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias

debruado nas madrugadas 

ouvidas em madrigais

e cheiradas em madressilvas,

- nós os irrequietos 

não deixamos nem os mortos ao limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos 

e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles 

escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset 

e na vida extravagante de Lord  Byron,

um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão.

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim)
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos sob sereno
 um dia, noite ou madrugada
 quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
 entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna

( "isto é castigo 

que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E  A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS  FILHAS ALICE MULTIFACETADA").

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